14/6/15

Alguien siempre tiene la culpa

El culpable de todo, mi primer Atlas, regalo de mi padre cuando aún vivía la niñez frente al lago en el lugar mágico






Se siguen paseando en sus páginas países que ya no existen y, curiosamente, a mis diez años miraba los mapas con esas líneas que marcaban dónde empezaba un país y terminaba otro, imaginaba que estaban de verdad pintadas en la tierra, preguntando me dijeron la verdad. 
Pero si no están, realmente, marcadas en la tierra ¿quién nos convence de que es así? ¿quién nos dice que vos y yo somos diferentes? ¿quién que vos tenés que morir defendiendo tu patria? 
Actualmente le agrego los himnos, el patriotismo, el fútbol y todo lo que contribuye a marcarnos fronteras.
He pasado muchas horas muertas pensando en ello, dándole vueltas al asunto, contemplando boquiabierta cómo se matan,pelean, discuten porque '...este mundial es nuestro...' o será  nomás que no me gusta distraerme y vivo demasiado intensamente la vida, todo me atraviesa literal te digo eh, el dolor, el amor, la tristeza, la alegría, una comida, un mate, esa telaraña que esa araña estuvo tejiendo tanto rato, ese libro que no voy a alcanzar a leer, ese chamamé que está sonando mientras el siguiente tema tanto puede ser un tango como rock and roll...¡hay tanto para vivir!
Esta vez creo que la culpa (abstenerce de comentarios sobre la culpa, es sólo un recurso que uso siempre, no creo que sirva para algo más que para contribuir a sentirse mal) la tienen esos ' ¿quiénes? ' que nos dicen 'esto es así, este jabón es para esto, hay que circular por este carril, tenés que hacer éste examen *...............'
Sigue siendo un misterio cómo éste libro ha sobrevivido a tantas mudanzas y traslados de provincias, países, ciudades, barrios y así seguiré seguramente porque sí, hay mucho por vivir. 

*espacio a rellenar a gusto del lector

11/6/15

A la pucha

Y como todo tiene que ver con todo te cuento:
'...En el código del guerrero no hay rendición, aunque su cuerpo diga 'alto' su espíritu grita 'nunca'...'
Como cabecera del ataúd en la despedida del gran percusionista posadeño Daniel 'Ichu' Castillo (sí, ese de 'a la pucha Ichu'), su familia y amigos lo despidieron con festejo de tambores, con una fiesta. Cremado, descansa en la canchita de su amada Villa Blosset.
Podías andar caminando lo más distraída cuando los escuchabas despuntar el vicio en cualquier esquina...Espiral...el tiempo viró la historia, como nos pasa a todos.


Nostalgiuda

Ay qué nostalgias (sí, porque son muchas) posadeñas Don Madalón le entraba lindo al vino mientras daba un largo y alegre sapucai bien largo le daba rewind una y otra vez a su casette con esta canción que se escuchaba desde el patio aromado de orégano y menta de mi abuela.
¡Qué linda la versión de La Nueva Luna!




3/6/15

Repudios públicos (como si fuera importante):

Hombres que comparten fotos y textos sobre la mujer 'real' y al lado no tienen a alguien con celulitis, dentro de ellos aglutino a los infieles que vociferan sobre la honestidad, las sensibles virtuales esas que lloran ante injusticias pero sólo en la tele con películas o videos pero incapaces de pasar un pañuelo para que alguien al lado se limpie las heridas, las tilingas disfrazadas de fanáticas de Silvio Rodríguez, las que te aconsejan que 'las mujeres no debemos dejarnos blablablabla...' y ellas se dejan por los cuatro costados, a los hombres que comparten que pare la violencia contra la mujer y publican chistes sexistas, a los indignados que no salieron por otras causas como los bomberos que se murieron en Iron Mountain o los pibes que murieron en el incendio de un taller clandestino, me hacen acordar a una nutricionista que me dijo que tenía que consumir TO-DO NA-TU-RAL le faltaba el clap clap de separación de sílabas y en la dieta decía (no, recomendaba) jugos Clight.
A quienes no se hacen cargo: ay, te dañé porque ese día justo había viento, me estaba por venir, discutí con fulanito antes, no  me gusta mi vida.
Es gracioso porque lo escribo y me escucho hasta hace un par de años decir lo mismo, negaciones everywhere.
A quienes cambian la historia de un suceso que dañó a alguien que se portó bien porque no se bancan mirarte a los ojos y a reconocer 'te cagué por guita'.
A algunos los quiero mucho y entiendo que puedan ser contradictorios porque ¿quién no lo es? a otros los quiero y me duelen porque no es contradicción es ser caca nomás (punto a detenerse porque no se puede querer a un caca ¿por qué lo hago yo?).
Al amigo que se enoja porque no lo quiero como a él le parece que tengo que querer.
Me duele el corazón que casi se me seca y se me cae, no me lo banco más.
Y después de todo ¿quién soy yo para juzgar? nadie, soy quien para decir ¡basta! con la ayuda de mis amigos y mi familia una vez más me levanto del piso, me sacudo un poco la ropa y sigo, no te voy a negar que cada vez duele más, cuesta más (calculo que por la edad)...no le deseo el mal (aunque miles de veces pensé en instalar una bomba), les deseo felicidad si es que se la bancan. La felicidad no es para cualquiera sino mírenle la cara a los indignados, a la sometida, al caca, a la sensiblera de gorrito de Bob Marley, al consumidor de porno infantil...ponete una pollera más larga...mujer tenía que ser para estacionar así...levanta los platos, los lava después de haber cocinado y laburado más de ocho horas mientras el marido juega jueguitos en la compu...que también se va a colgar el cartelito de niunamenos, al que va a votar a Macri...y a mí que soy bastante salame.

2/6/15

Paseos varios por los hospitales, guardias, remedios caseros, meditación y mi torpeza patológica.

Una de las tareas en mi anterior laburo era reemplazar a mis compañeros/as que se tomaban vacaciones o licencias en Bariloche cosa a la que accedía de buen gusto porque, convengamos que no es lo mismo que vayas a reemplazar a alguien a China Muerta que a Bariló , mucho de lo que conozco lo debo a ese trabajo.
Por lógica me llevaba un par de días habituarme al entorno, la maña de la puerta, donde guardan los archivos en la compu, la i


mpresora que sólo funcionaba si la prendías después de la cpu, en fin...una de las cosas que llega a ser casi un arte es, hacer pis mientras estás sola en un lugar donde tiene atención al público, teléfono fijo y corporativo ¿en qué momento entra un cliente? una llamada al fijo se puede sacrificar, el corporativo te lo podés llevar al baño, bueno...calculando la tranquilidad de la calle se cierra la puerta con un cartelito (por las dudas) de 'vuelvo enseguida' ciertamenten muchos pises se transforman en momentos más largos (ay, está hablando de la caca! qué asco!)...como vivo como si no me alcanzaran las horas del día para hacer todo lo que debo y quiero, dejo de hacer cosas necesarias para ahorrar tiempo y una de ellas es no prender la luz del baño de un lugar que ya conozco, eso me pasó...manoteé un desodorante de ambiente que me costó rociar porque...miér... mire si taaaaaaaaaanta seguridad iba a tener, una hora más tarde estaba internada en el Hospital de Bariloche para que me limpien las vías respiratorias, resulta que el desodorante de ambiente era...gas pimienta.
Agradecimientos a: Anny Rey Roman Graf (ambos una pareja de lo más más de lo más) a las enfermeras y médicos del Hospital de Bariloche quienes no contenían la risa y me avisaron que la contarían como una anécdota más.
Pablito Fabré que tomó las evidencias gráficas de esa maldito aparato pergeñado en las entrañas del averno que sólo sirve para intoxicar a paspadas como yo.